Soif d'un baiser

Comme une ville qui s'allume
Et que le vent vient embraser,
Tout mon coeur brûle et se consume,
J'ai soif, oh ! j'ai soif d'un baiser.
Baiser de la bouche et des lèvres
Où notre amour vient se poser,
Pleins de délices et de fièvres,
Ah ! j'ai soif d'un baiser !

Baiser multiplié que l'homme
Ne pourra jamais épuiser,
O toi, que tout mon être nomme,
J'ai soif, oui d'un baiser.
Fruit doux où la lèvre s'amuse,
Beau fruit qui rit de s'écraser,
Qu'il se donne ou qu'il se refuse,
Je veux vivre pour ce baiser.

Baiser d'amour qui règne et sonne
Au coeur battant à se briser,
Qu'il se refuse ou qu'il donne
Je veux mourir de ce baiser.

(Germain Nouveau 1851-1920)

Qui ? toi ? me demander l'encens de poésie ?

Toi, fille d'Orient, née aux vents du désert !

Fleur des jardins d'Alep, que Bulbul (2) eût choisie

Pour languir et chanter sur son calice ouvert !

Rapporte-t-on l'odeur au baume qui l'exhale ?

Aux rameaux d'oranger rattache-t-on leurs fruits ?

Va-t-on prêter des feux à l'aube orientale,

Ou des étoiles d'or au ciel brillant des nuits ?

Non, plus de vers ici ! Mais si ton regard aime

Ce que la poésie a de plus enchanté,

Dans l'eau de ce bassin (3) contemple-toi toi-même ;

Les vers n'ont point d'image égale à ta beauté !

Quand le soir, dans le kiosque à l'ogive grillée,

Qui laisse entrer la lune et la brise des mers,

Tu t'assieds sur la natte, à Palmyre émaillée

Où du moka brûlant fument les flots amers ;

Quand, ta main approchant de tes lèvres mi-closes

Le tuyau de jasmin vêtu d'or effilé,

Ta bouche, en aspirant le doux parfum des roses,

Fait murmurer l'eau tiède au fond du narguilé ;

Quand le nuage ailé qui flotte et te caresse

D'odorantes vapeurs commence à t'enivrer ;

Que les songes lointains d'amour et de jeunesse

Nagent pour nous dans l'air que tu fais respirer ;

Quand de l'Arabe errant tu dépeins la cavale

Soumise au frein d'écume entre tes mains d'enfant,

Et que de ton regard l'éclair oblique égale

L'éclair brûlant et doux de son œil triomphant ;

Quand ton bras, arrondi comme l'anse de l'urne,

Sur le coude appuyé soutient ton front charmant,

Et qu'un reflet soudain de la lampe nocturne

Fait briller ton poignard des feux du diamant ;

Il n'est rien dans les sons que la langue murmure,

Rien dans le front rêveur des bardes comme moi,

Rien dans les doux soupirs d'une âme fraîche et pure,

Rien d'aussi poétique et d'aussi frais que toi !

J'ai passé l'âge heureux où la fleur de la vie,

L'Amour, s'épanouit et parfume le cœur,

Et l'admiration, dans mon aine ravie,

N'a plus pour la beauté qu'un rayon sans chaleur.

De mon cœur attiédi la harpe est seule aimée ;

Mais combien à seize ans j'aurais donné de vers

Pour un de ces flocons d'odorante fumée

Que ta lèvre distraite exhale dans les airs ;

Ou pour fixer du doigt la forme enchanteresse,

Qu'une invisible main trace en contour obscur,

Quand le rayon des nuits, dont le jour te caresse ;

Jette en la dessinant ton ombre sur le mur !

ALPHONSE DE LAMARTINE.

Septembre 1832.

Elsa au miroir

C’était au beau milieu de notre tragédie
Et pendant un long jour assise à son miroir
Elle peignait ses cheveux d’or Je croyais voir
Ses patientes mains calmer un incendie
C’était au beau milieu de notre tragédie

Et pendant un long jour assise à son miroir
Elle peignait ses cheveux d’or et j’aurais dit
C’était au beau milieu de notre tragédie
Qu’elle jouait un air de harpe sans y croire
Pendant tout ce long jour assise à son miroir

Elle peignait ses cheveux d’or et j’aurais dit
Qu’elle martyrisait à plaisir sa mémoire
Pendant tout ce long jour assise à son miroir
À ranimer les fleurs sans fin de l’incendie
Sans dire ce qu’une autre à sa place aurait dit

Elle martyrisait à plaisir sa mémoire
C’était au beau milieu de notre tragédie
Le monde ressemblait à ce miroir maudit
Le peigne partageait les feux de cette moire
Et ces feux éclairaient des coins de ma mémoire

C’était un beau milieu de notre tragédie
Comme dans la semaine est assis le jeudi

Et pendant un long jour assise à sa mémoire
Elle voyait au loin mourir dans son miroir

Un à un les acteurs de notre tragédie
Et qui sont les meilleurs de ce monde maudit

Et vous savez leurs noms sans que je les aie dits
Et ce que signifient les flammes des longs soirs

Et ses cheveux dorés quand elle vient s’asseoir
Et peigner sans rien dire un reflet d’incendie

Louis Aragon, La Diane française, 1945

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lE PAON 

Le Paon se plaignait à Junon :
Déesse, disait-il, ce n'est pas sans raison
Que je me plains, que je murmure :
Le chant dont vous m'avez fait don
Déplaît à toute la Nature ;
Au lieu qu'un Rossignol, chétive créature,
Forme des sons aussi doux qu'éclatants,
Est lui seul l'honneur du Printemps.
Junon répondit en colère :
Oiseau jaloux, et qui devrais te taire,
Est-ce à toi d'envier la voix du Rossignol,
Toi que l'on voit porter à l'entour de ton col
Un arc-en-ciel nué de cent sortes de soies ;
Qui te panades, qui déploies
Une si riche queue, et qui semble à nos yeux
La Boutique d'un Lapidaire ?
Est-il quelque oiseau sous les Cieux
Plus que toi capable de plaire ?
Tout animal n'a pas toutes propriétés.
Nous vous avons donné diverses qualités :
Les uns ont la grandeur et la force en partage ;
Le Faucon est léger, l'Aigle plein de courage ;
Le Corbeau sert pour le présage,
La Corneille avertit des malheurs à venir ;
Tous sont contents de leur ramage.
Cesse donc de te plaindre, ou bien, pour te punir,
Je t'ôterai ton plumage.  Le Paon se plaignant à Junon 

Jean de La Fontaine

IL ME FAIT ENTENDRE DES MOTS

Il me fait entendre ...Quand il me fait danser
Des mots, qui ne sont pas comme tous les mots
Il me prend d'au-dessous de mes bras
Il me plante dans un des nuages
Et la pluie noire dans mes yeux
Il me prend avec lui...il me prend
Pour une soirée de bal rose
Et moi comme une petite fille dans sa main
Comme une plume prise dans les airs
Il m'apporte sept lunes
Et un bouquet de chansons
Il m'offre un soleil... Il m'offre
Un été.... Et un escadron d'hirondelles
Il m'informe que je suis son chef d'œuvre
Et que je vaux des milliers d'étoiles
Et que je suis un trésor ...Et que je suis
Le plus beau tableau qu'il ait vu
Il raconte des choses qui m'étourdissent
Qui me font oublier le bal et les pas
Des mots qui bouleversent mon histoire
Qui me rendent une femme instantanément
Il me construit un palais de mirage
Que je n'habite que quelques instants
Et je reviens... je reviens à ma table
Rien avec moi... Sauf des mots.

NIZAR QABBANI.

Chant d'amour

Parle-moi ! Que ta voix me touche ! 
Chaque parole sur ta bouche 
Est un écho mélodieux ! 
Quand ta voix meurt dans mon oreille, 
Mon âme résonne et s'éveille,
Comme un temple à la voix des dieux !

Un souffle, un mot, puis un silence, 
C'est assez : mon âme devance 
Le sens interrompu des mots, 
Et comprend ta voix fugitive,
Comme le gazon de la rive 
Comprend le murmure des flots.

Un son qui sur ta bouche expire, 
Une plainte, un demi-sourire, 
Mon coeur entend tout sans effort :
Tel, en passant par une lyre, 
Le souffle même du zéphyre 
Devient un ravissant accord ! 

  Alphonse De Lamartine

Le violon

J’entends au loin le violon de mon enfance
Qui tourne, qui vibre.
Un souvenir ardent au rythme d’une danse,
Mélodie douce et libre.

Les épaules en avant et les doigts déliés
Courent sur les cordes.
La main suit les notes et se laisse emporter,
Et ma joie déborde.

Je sens vibrer en moi cette mélodie qui,
Chante pour mon âme.
Transporte-moi où les songes sont adoucis !

Les cordes sensibles
Crient de désespoir et me mettent en émoi,
Toutes d’une seule voix.

Marine Smeets-Ducatez

Poème librement inspiré de La Musique (Baudelaire)

 abazakari